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“我想见娜塔莉。”

“你马上就会见到她的,最多三分钟。”

b17轰炸机盘旋了一圈,开始下降,有点急了,气压变化让查克眼前发黑。起落架触到了跑道,飞机剧烈颠簸,就像被小孩子拿起来乱甩的空饼干罐。然后一切都突然安静下来。查克以为自己能站起来,实际上却笨拙地滚下椅子,他躺在玻璃和金属碎片中喘了一会气,爬向利奥,拽了一下他的手臂,领航员的头歪向一边,紧闭着眼睛,没有反应。

查克深呼吸了两次,转身爬向舱门,还没来得及摸到把手,门就从外面被拉开了,有人喊叫起来,好几双手把他扶起,拉出了机舱。查克觉得自己短暂地失去了意识,等他再次能看清东西的时候已经躺在左摇右晃的担架上,对着一成不变的灰色天空。一个护士俯身查看他的伤口,罩衫上的红十字在查克眼中像火焰一样刺眼。天空消失了,变成发霉的天花板和电灯。查克一把抓住了护士的手臂,对方吓了一跳,但没有甩开他,抬手叫来了医生。

“我的机组。”他嘶哑地说,嘴里泛着血的气味。

“你需要休息,辛克莱中士,你流了很多血。”

针管刺进他的手臂里,查克想反对,但舌头不听使唤,只发出了一个含糊的单音节。黑暗像海潮一样卷来,把他拖进寂静的虚空之中。

第24章

“黑色星期四”,后来大家这么称呼这一天。从英国起飞的291架美国轰炸机里,77架再也没有回来,还有121架严重损毁,要不就送厂维修,要不当场报废。东安格利亚的各个基地晕头转向地清点伤亡和失踪人数。一些渔船被派了出去,徒劳地在海上搜索很可能并不存在的生还者。

查克并不知道这一切。他昏昏沉沉地在推车轮子的哐当声里醒来,护士在他床头放下了什么,又推着车走了。圆形气窗透进苍白的阳光,排气扇呼呼转动,他入神地看着变幻的影子,过了好一会才意识到有人坐在床边,于是迟钝地转过头去看,这个简单的动作现在对他来说也太艰难了。查克疲倦地眨了眨眼,那个人俯下身,凑近了一些,带着担忧的表情。

路易。查克想叫他的名字,动了动嘴唇,没能发出声音。

“查尔斯,你能听见我说话吗?”

听见了,但是他太累了,睡意像勒住脖子的铅坠,不由分说地把他往下拽,查克拼尽全力才能勉强浮在水面上。路易握住了他的手,拇指轻轻摩挲他的掌心。查克重新昏睡过去,在沼泽般的粘稠黑暗里挣扎,被痛和冷这两种感觉里轮番抽打。他梦见了驾驶舱,操纵杆感觉极其真实,他甚至能摸到油漆掉落留下的凹痕。然而飞机完全失去控制,无论他做什么都无法阻止下坠。查克打开舱门,准备跳伞,但伞包是空的,一个松垮垮的帆布包,可笑地挂在背上。风抽打着他的脸,地面越来越近。

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