“喂，哥哥，你在听吗？”
“我在。”他说，扬起眼皮，失神的眸子对着窗口的金色暖阳，泪光凝固在他的睫毛上，“……他好吗？”
电话那头的声音有些悲凉：“如果，我告诉你，他很想你，你愿意回来见他一面吗？”
南庆抓着听筒的手有些过分的用力：“我月初有演出，还有不到半个月的准备时间，恐怕……”
“半个月后……也应该还来得及。”
南庆敏锐地觉察到了什么：“允宁，你的话是什么意思？”
“爸爸他……他检查出得了肠癌，已经是末期了。”
果然，如果不是出了这样的事，允宁不会打来这个电话。
“手术了吗？”
叶允宁的声音很轻很轻，“爸爸拒绝人工造瘘，他还说，让他挂着集粪袋苟延残喘，他宁可去死。”
她的话让南庆记忆中模糊的父亲影像有些清晰起来：那是个骄傲、意气风发的男人，他的决定，并不让人感到意外。
可是，他的心好痛。
悲欢离合、人生祸福，以他的经历来说，应该已经看淡了许多。可当那个当事人是自己的“亲人”时，他还是无法超然啊！
“哥哥，半个月后，你会来吗？”叶允宁的声音里充满不确定的试探。
南庆稳住自己的声音，装作很冷静地问：“是他让你打电话找我的？”
“是。你知道的，阿姨在我出生前就已经嫁到了越南，我和她虽然有血缘关系，却基本上没有交集。这些年我一直没有你的电话，爸爸也坚决不肯透露。直到最近他确诊，才让我试着联系你，看看能不能见你……最后一面。”
哐啷”——清脆的杯碟倾倒声响起。黑褐色的苦咖啡撒满了小小的台面。
“先生，您的手没被烫伤吧？”
他木然地任由阿勇拿毛巾替自己擦去手指上的液体。
叶允宁说的最后四个字每一个都像铅做的重锤，击打在他的心头。
“你让我想想。”他的左手紧紧握拳，抵住自己的胸口，似乎这样便能抵抗住汹涌而来的痛楚。
叶允宁轻叹了一声，没有勉强他亦或催促他下决断，只略带失望地道：“我明白。我等你给我打电话。”
“允宁，”他说，“好好照顾他。”
“我会的。”她说，“祝你演出顺利，哥哥。”
最终，“爸爸”那两个字还是叫不出口吗？
挂掉电话，他像整个人被抽空了那样，颓坐在椅子上。
两波记忆的浪潮翻滚着、把他夹裹在其中，左右都无法动弹：
一股浪花是童年时代和“父亲”的种种美好记忆：去游
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